Бабка

Сельские записки

Вам случалось когда-нибудь оказываться оторванным от цивилизации? Нет, тут речь не о том как поехать за город с пивом и шашлыками, а о том как пожить в сельской глуши. Пожить и почувствовать себя одним из осколков народа в огромной стране.

Мы попали под снежную бурю, дорогу стало заметать и нам пришлось зарулить в небольшую деревню и просится переночевать. Вообще дороги тут неплохие, но вот в марте на Урале начинается пора буранов и может занести снегом не то что сельскую дорогу, но даже федеральную трассу. Застрять в снежном плену не хотелось, поэтому мы тут, гостим у приютившей нас бабушки.



Таким неожиданным гостям наша хозяйка была даже рада, ведь уже давно она живет одна – муж повесился по пьяни, дети живут в городе и летом на недельку привозят внуков. Скучно ей, и если бы не пушистый кот, то видимо бы совсем засохла бы она от тоски. Она угощает нас чаем, мы тоже достаем из машины гостинцы, «кустэнэс» как тут говорят и беседуем под мурлыканье кота.

О чем можно говорить с людьми которых видишь впервые? Обо всем и ни о чем одновременно. Я многократно сидел в гостях у стариков и просто разговаривал с ними, и каждый раз я будто открывал для себя новую страницу большой книги жизни, чужой жизни. Веселые сюжеты в этой книге перекликаются грустными историями дополняя друг-друга.

Не знаю почему но мне интересны такие вечера. Кругом лютует буран, а ты в теплом доме в компании незнакомой бабушки, пьешь горячий чай и мимо тебя проносится прожитая человеком жизнь. В такие моменты даже и не верится, что где-то есть города, музеи, театры, гипермаркеты – то что мы называем цивилизацией. Кажется, что вся планета это огромное занесенное снегом поле и только ты сумел спрятаться в доме старушки и нет более ничего в этом мире. Вся наша хваленная цивилизация обрывается в двадцати минутах от города, голос цивилизации не слышен за завываниями бурана. Есть только люди, такие же люди живут в Питере и Москве, но тут не город, а занесенная снегом деревня и с три десятка жителей старше пятидесяти. Кто то не выдерживает такой жизни, находя спасение на дне бутылки, а кто-то и в петле, как муж нашей хозяйки. Многие уехали в город, пытаясь найти лучшую жизнь там, кто-то старается заняться фермерством. Но в этой деревне молодежи точно нет.

Наша хозяйка поправляет очки садится на кресло и берет в руки пряжу со спицами и ловкими движениями вяжет что-то. Хочется спать, а в голову приходят старые стихи уральского поэта Константина Скворцова:

У порога собака.

Ветер в печке свистит.

Вяжет спицами бабка,

Как ворона летит.

Долго жить ли на свете,

Ей в тепло бы, к родне…

— Бабка, где твои дети?

— Там оне, на войне.

Как теперь ни аукай,—

Срок вертаться прошел…

— Ну, а где твои внуки?

— Не родились ишо.

Узелка не развяжешь,

Коль обедать не срок.

— А кому же ты вяжешь?

— Жизнь-то — пряжа, сынок…

У порога собака.

Ветер в печке свистит.

Машет крыльями бабка.

И куда-то летит.

Я часто вспоминаю свою бабушку, её песни, сказки. Особенно, долгими зимними вечерами. Чайник свистит на печке, а мы слушаем сказки, затаив дыхание. Как жалко, что её больше нет...

А вы помните свою бабушку? Если она жива, как часто приходите к ней, заботитесь ли о ней.