Юмор.

Вчера мужик в программе "Вести" сказал, качая головой: "Погиб поэт, невольник чести. Пал, оклеветанный молвой". Я убеждён: враньё всё это! Пора пролить на это свет: я знаю этого поэта. Какой он, к дьяволу, поэт?! Мы принимали с ним по двести любым удобным вечерком. Какой он, блин, невольник чести?! Он с честью даже не знаком! Да, папарацци, как собаки, его пасли и день, и ночь... Хоть состоял он в пятом браке, но постоянно был не прочь. А прессу хаем мы за дело - за перегибом перегиб... Ведь не нашли поэта тело! - зачем же крики, что погиб?! Такая, значит, незадача: поэт - он вовсе не погиб-он на моей пасётся даче - алкоголизмом лечит грипп.