Мольберт

А твой портрет рисуется несложно.

Я в трёх тонах его изображу...

Но, почему-то на душе тревожно,

Когда по холсту кистью провожу.

Не потому ли, что на сердце пламя,

Не потому ли, что твой профиль снится мне...

И я, опять, дрожащими руками,

Портрет доделать в сроки, не сумел.

Твою улыбку, волосы и очи,

Я всё никак построить не могу.

Сижу на кресле, среди ночи,

Хочу уснуть, но не усну...

А на пошарпанном паркете,

Стоит, задумавшись, мольберт,

Он неподвижен в мраке этом...

Давно не новь, что мир мой - бред.