Комета.

Рутина... Сгорбленная поза...

Тоска... Не пишутся стихи...

И вдруг Она! Комета! Роза...

Там, где обычно лопухи...

Всего лишь миг... И всё! И где ты?

Твой силуэт из темноты...

Мелькнула... Ярок след Кометы...

И снова я не там где ты...

Но что же лучше? Жизни прозы,

В которых вовсе нет комет?

Или шипы прекрасной Розы?

Пожала руку... И - привет!