Тыква

Память возвращает в прошлое. Которому более семидесяти лет. Нас трое. Мал мала меньше. С нами старая, морщинистая бабушка. Вытаскивает из печи скибки печеной тыквы.

И угощает нас. Все в черно-белом цвете. И только тыква золотистая, со светлосерой корочкой и слегка подгоревшей мякотью. Военное время. Отец на войне. Мать убита во время бомбежки.

Бабушке тяжко с нами тремя. И меня, как самого маленького она пытается сдать в детдом.

Но получает отказ: « У нас дети круглые сироты, а у него есть Вы».

В детдом я все-таки попал. Не знаю как. Может, специально бабушка оставила меня на улице.

Но не верится, что могла она так сделать. Наверное, тоже попала под бомбежку….

Повзрослев, я решил съездить в края, где родился. Вот речка с глинистым песочком, в которой купали меня старшенькие в довоенное время. Вот домик с шелковицей у калитки, ну точь-в точь такой, как в те времена. И даже, открыв калитку, вышла древняя морщинистая старуха, но не того времени, а уже другого поколения….

На рынке я выбираю обязательно серые тыквы. И готовлю их в духовке так, чтобы мякоть слегка подгорела.

А иногда и так вот, на сковородке. Золотистые кусочки уводят в прошлое, раскрашивая черно-белые будни той далекой войны.