День стоял такой весенний.

День стоял такой весенний,

Будто не апрель - июль:

Шёл прохожий по Ильинке,

Нёс в руке тяжёлый куль.

Неприметен, незаметен,

Грустный взгляд, усталый вид,

Пара вытянутых петель

На жилетке, глаз подбит...

А навстречу - две девчушки,

Лет примерно двадцати:

"Дядя, нам не разминуться!

Дядя, дайте нам пройти!"

Дал дорогу им прохожий,

А одна - хвать за пиджак:

"Вы на Бродского похожи,

Вы косплеер или как?"

Был ответ молниеносен,

Прямо в точку был ответ:

"Ну конечно, я - Иосиф!

Не косплеер, а поэт!"

"А куда несёте свёрток?

Что в нём, покажите нам!"

"Я - с Нон-Фикшна, девчата,

И несу оттуда хлам.

Что ни книга - то убога,

Что ни стих - безумный бред.

Я там потерпел немного,

Но терпенья больше нет".

И ушёл, того не зная,

Что при молодости всей

Девы получили лавры,

Скажем, премии "Лицей",

Это их труды и перлы

Бродский в свёртке нёс в отвал...

Больше старого поэта

Так никто и не узнал.