Хулиган с улицы

Да, я с улицы.

В рваных штанах,

в старой бейсболке,

в кроссовках пыльных.

Вы меня простите —

я тут на подиуме наследил…

Понимаю, вы — дворяне.

Не уследил.

Врождённые поэты,

и пишете не ерунду — стихи.

Надеюсь, вы не сердитесь

и не горделивы?

У вас же в арсенале — горничная,

или как вы там

её зовёте в колокольчик:

"Глафирочка, мартини!

И сделай старичку —

моему красавчику — укольчик.

А про себя:

«Чтоб ты скорее помер…»

Не помню, как тебя зовут —

Гомер? Аль Гóмер?"

В городе не прибрано —

коммунальщики бастуют

с водилами такси.

Ну и так, по мелочи:

аэропорты,

животноводы,

сельские трудяги

и врачи.

Вот те на…

Уже бежит.

В зубах — ведро и тряпка.

— Как же, милая, ты без воды?

Ясно. Тебе хватает твоих слёз

и в три ручья ацетонового пота.

Прости, сестрёнка,

не моя забота…

Брось, пойдём со мной —

на улице свобода,

братья, сёстры — не пропадём.

Вот это, понимаю, для души работа!

А здесь — зажравшаяся челядь

или её верхушки.

Жизнь даётся нам всего лишь раз…

А они — бессмертны.

Бог-самозванец

стрижёт им ушки.

Не стоит нам о них заботиться.

Знаю, страшно…

Безработица?

Это она — у них,

а у нас с тобой она не водится.

Пойдём, родная, выпьем кофе,

а там посмотрим — жизнь улыбнётся.

Выше нос! Ты не у тёти Зоси.

Бог не фраер — он за нас.

И потому поможет.

Пусть сами убирают свой навоз.

Поди уже не маленькие,

на дармовщину жадные,

удаленькие.