Сергей Суновский — Бумажные письма «Почему они были живыми?»

Бумажные письма, забытый причал, В них почерк родной, Обо всем рассказал, Там, между строк, И надежда, И свет, Которых в рассылках, сегодняшних нет. Мы стерли живое. В потоке сетей, В плену холодных, пустых скоростей.

Когда вы в последний раз видели почерк близкого человека? Не стандартный шрифт в мессенджере, который у всех одинаков, а тот самый — с наклоном, завитками, помарками? Тот, который узнаёшь из тысячи?

Мы живем в эпоху «облаков» и мгновенных сообщений. Мы стираем переписки за секунду, забываем пароли и думаем, что наша память вечна. Но настоящая жизнь пахнет не электричеством, а старой бумагой, чернилами и дождем.

Эта песня — продолжение темы, которую мы затронули в видео «Мы разучились ходить в гости». Мы стали быстрее, но стали ли мы ближе? В старых коробках из-под конфет, на пыльных антресолях, до сих пор лежат письма, которые хранят тепло рук, которых, возможно, уже нет рядом. Эти письма нельзя «удалить для всех», их можно только беречь — как самую дорогую святыню.

Я снова тычу пальцем в монитор,

Стирая буквы, мысли и пробелы.

Наш электронный, быстрый разговор —

Как черновик, написанный неумело.

А помнишь, как в полночной тишине,

Мы каждый штрих подолгу выбирали?

Дрожала ручка в трепетной руке,

И мы в словах всю душу оставляли.

Конверт с полоской, марка за пятак,

И адрес, что заучен был до боли.

Мы ждали почтальона — добрый знак,

Что кто-то помнит, верит и поныне ждёт.

Бумага пахла домом и дождём,

Хранила след случайного касанья.

Мы жили тем письмом, как ясным днём,

Сквозь долгие недели расставанья.

Бумажные письма... Забытый причал.

В них почерк родной обо всём рассказал.

Там между строк — и надежда, и свет,

Которых в «рассылках» сегодняшних нет.

Мы стёрли живое в потоке сетей,

В плену у холодных, пустых скоростей.

Лежит в тишине пожелтевший листок —

Наш самый последний душевный глоток.

В коробках из-под старых ассорти

Мы берегли те письма, как святыню.

А нынче — «клик», и можно всё снести,

Оставив в «облаках» одну пустыню.

Нас память подведёт, погаснет свет,

Пароль забудется, сломается страница...

И не останется от нас и след,

И не за что нам будет зацепиться.

Бумажные письма... Забытый причал.

В них почерк родной обо всём рассказал.

Там между строк — и надежда, и свет,

Которых в «рассылках» сегодняшних нет.

Мы стёрли живое в потоке сетей,

В плену у холодных, пустых скоростей.

Лежит в тишине пожелтевший листок —

Наш самый последний душевный глоток.