Фотография в книге

"Была. В первый год. Потом

Смеётся:

"Была. В первый год. Потом прошло."

"И что осталось?"

"Любовь. Настоящая. Крепкая. На всю жизнь."

Целую её руки:

"Прости что дурак."

"Прощаю. Ты мой дурак."

Обнимаю её:

"Больше не буду ревновать к прошлому."

"Обещаешь?"

"Обещаю."

Месяц спустя.

Разбираем коробки после переезда.

Нахожу обрывки той фотографии.

Зову жену:

"Смотри что нашёл."

Подходит:

"Выбрасывай."

"Не хочешь склеить? На память?"

Качает головой:

"Зачем мне память о прошлом?"

"У меня есть настоящее."

Смотрит на меня:

"И будущее."

Целую её:

"Люблю."

"Глубоко или ярко?"

Смеюсь:

"И то и то."

"Врёшь. Со мной всё спокойно."

"Это хорошо."

"Почему?"

"Потому что я не хочу фейерверк. Я хочу костёр."

Обнимает меня:

"Умный стал."

"Ты научила."

Выбрасываю обрывки фото в мусорку.

Жена берёт мою руку:

"Пойдём. Покажу что купила для новой спальни."

Идём вместе.

И я понимаю — она права.

Яркая любовь сгорает быстро.

Глубокая — греет всю жизнь.

У неё был фейерверк.

Но она выбрала костёр.

Меня.

И это дороже любой страсти.

Вечером лежим в новой постели.

Жена засыпает на моём плече.

Глажу её волосы.

Целую в макушку.

"Лен?"

"М-м-м?"

"Спасибо что выбрала меня."

Сонно улыбается:

"Спасибо что не отпускаешь."

Обнимаю её крепче.

Закрываю глаза.

И засыпаю спокойно.

Потому что знаю — никаких фотографий в книгах.

Никаких призраков прошлого.

Есть только мы.

В новом доме.

С новой жизнью.

Где я не второй вариант.

А единственный.

Навсегда.

КОНЕЦ