Влюбленный дождь...

Рассказ

Дождь в то утро был каким-то особенно легким, почти невесомым. Он не барабанил по крышам, а словно шептал: «Смотри, какой сегодня день».

Андрей забежал в маленькое кафе на набережной, чтобы переждать внезапный ливень. Стряхивая капли с пиджака, он поднял глаза и… замер.

За столиком у окна сидела женщина. Серебристые пряди выбивались из небрежного пучка, а в руках она держала чашку капучино так, будто это был бокал с шампанским.

— Простите, здесь занято? — почему-то осипшим голосом спросил Андрей, хотя свободных столиков было полно.

Анжела подняла глаза. Серые, с хитринкой. И улыбнулась.

— Садитесь. Только предупреждаю: я говорю много и ни о чем.

— Идеально, — выдохнул он.

Они проговорили три часа. Сначала о дожде.

— А вы заметили, — сказала она, помешивая ложечкой уже остывший кофе, — что у дождя бывает настроение? Этот — влюбленный. Он не злится, он просто хочет, чтобы мы остались здесь подольше.

Андрей смотрел на ее руки. Тонкие пальцы, кольцо на безымянном — простое, без камня. «Наверное, она носит его для красоты», — подумал он, хотя внутри что-то неприятно кольнуло.

— А вы верите в любовь после пятидесяти? — вдруг выпалила Анжела и сама смутилась. — Ох, простите. Я не должна была…

— Верю, — перебил он. И посмотрел ей прямо в глаза так, что у нее перехватило дыхание. — Вот прямо сейчас — верю.

Она рассмеялась, но смех был тихим, почти неслышным.

— Вы странный.

— Я счастливый. Потому что сижу здесь.

Они вышли из кафе, когда дождь кончился. Но только ступили на тротуар — хлынуло снова. И ни у кого не было зонта.

— Побежали? — крикнула Анжела, схватив его за руку.

— Куда?

— Просто!

И они побежали. Под дождем, без зонта. Мокрые, смешные, счастливые до головокружения. Он смотрел на ее мокрые волосы, на капли, стекающие по щеке, и думал: «Вот бы мне такую. Вот бы мне эту женщину. Навсегда».

А она, запыхавшись, остановилась под козырьком и, глядя на него, подумала ровно то же самое: «Господи, как же мне хочется, чтобы этот мужчина остался в моей жизни».

Они шли по мокрым улицам, болтали ни о чем:

— Вы любите пироги с капустой?

— Терпеть не могу. А вы?

— Обожаю. Значит, нам не суждено быть вместе.

— Значит, будем заказывать разные.

И смеялись. Легко, как дети. Забыв про возраст, про морщинки у глаз, про то, что дома кого-то ждут.

Вечер наступил слишком быстро.

— Мне пора, — тихо сказала Анжела.

Андрей поймал такси. Открыл дверцу, подал ей руку. Она села, поправила мокрый подол платья.

— Спасибо за этот день, — прошептала она.

— Спасибо вам.

Дверь захлопнулась. Машина уехала.

Он стоял под дождем, провожая взглядом красные огоньки, и вдруг понял: телефон. Мы не обменялись телефонами.

— Стойте! — крикнул он вслед, но такси уже скрылось за поворотом.

Он поехал домой. К жене. К ужину. К телевизору. К той жизни, где не было места этой удивительной женщине с мокрыми серебряными волосами.

Прошел год. Каждый раз, когда начинался дождь, Андрей выходил на балкон. Закрывал глаза и слышал ее голос: «Этот дождь — влюбленный…»

Она тоже выходила под дождь. Без зонта. И вспоминала, как он смотрел на нее. Как думал, что она не видит. А она всё видела. И запомнила каждую секунду.

Они так и не встретились больше.

Но дождь… Дождь помнил всё.

И каждый раз, когда капли стучали по стеклу, Андрей шептал в пустоту:

— Где же ты, Анжела?..

А она, стоя у своего окна, улыбалась сквозь слезы и отвечала ветру:

— Я здесь… Я всегда здесь в дождливый день.

И дождь продолжал идти.

Им обоим казалось, что он никогда не закончится.

Потому что их любовь осталась там — в том кафе, под тем самым, влюбленным дождем.