Эпоха меняется не под гром барабанов, а в оглушительной тишине

Внутри скребётся мысль: «Всё поздно».

Как ржавчина, съедает нас

Менять свой путь, летящий к звёздам,

Читать дневник не напоказ.

Брать в руки кисть, хоть пальцы сводит,

Искать свой голос, свой мотив,

Стать кем-то новым — дань свободе,

Которой не был одержим.

Нам говорят: «Нужны эпохи,

Чтоб стать великим мастером».

Но жизнь — не мудрые уроки,

А диалог с самим собой.

И главные перевороты

Случаются всегда в тиши.

Они не в драме, не в расчётах,

А в потеплевшем свете души.

В случайном слове незнакомцу,

В детали, что заметил вдруг.

В луче, прорвавшемся в оконце,

В тепле остывших чайных рук.

В умении сказать устало:

«Стоп», очертив свой личный круг.

И в нежности, что, как причалом,

Вернёт покой душе, мой друг.

Да, с возрастом приходят тени,

И давит груз ответственности.

Сжимает время на арене

Пространство будущей весны.

Но страх — не враг и не ограда.

Он просто углубляет цвет.

И в этой новой, зрелой правде —

Твой самый искренний обет.

Так что же это? Сердца трепет?

Желанье обнулить свой счёт?

Или души неслышный лепет,

Что так давно ответа ждёт,

Устав от шума, от погони,

От мнений, брошенных в толпе...

И голос тихий на ладони:

«Не поздно. Просто верь себе».