Цинковый ящик. Часть 2. В подвале.

Ночью Артём добрался до старого заброшенного морга на окраине Питера. Ржавый ключ подошёл к замку с первого раза. Дверь открылась с протяжным, леденящим скрипом.

Внутри пахло так, что у Артёма перехватило дыхание. Сырость, гниющее мясо и что-то сладковатое, приторное. Он достал пистолет и начал спускаться в подвал.

В тусклом свете единственной лампочки он увидел их. Двое парней. Бледные, трясущиеся. Они сидели на полу, вцепившись друг в друга, и смотрели не на дверь, а в дальний угол комнаты. Где стоял запечатанный цинковый ящик для перевозки трупов.

— Где Кристина? — рявкнул Артём, наставив на них ствол.

Один из них медленно повернул голову. Глаза безумные, зрачки расширены.

— Мы её туда не клали... — прошептал он, заикаясь. — Она сама... Она туда заползла.

— Открывай! — Артём кивнул на ящик.

Парни замотали головами. Второй зажал уши руками и начал раскачиваться.

— Нет, нет, нет... Нельзя. Она не хочет уходить. Она хочет, чтобы мы остались с ней.

Артём оттолкнул одного из них ногой и подошёл к ящику. Изнутри раздавался ритмичный звук. Скрип. Скреб. Будто кто-то пытался содрать цинк голыми руками.

Артём взялся за засов и рванул его на себя. Крышка со звоном упала на пол.

Внутри было темно. А потом оттуда пахнуло таким холодом, что у Артёма инеем покрылись ресницы. Он заглянул внутрь. И сердце на секунду остановилось.

Там никого не было. Только длинные глубокие царапины на металле изнутри. И детская кукла, сидящая в углу. Голова куклы медленно повернулась к Артёму.

А за его спиной раздался хруст. Он обернулся. Один из парней медленно поднимался на ноги. Но его движения были неестественными. Голова вывернута под странным углом. Из открытого рта потекла чёрная жижа.

— Она не любит, когда её ищут, — прохрипел парень чужим голосом.

Авторский текст.