Цинковый ящик. Часть 1. Лиговский

Ленинград. Осень 1998 года. Дождь заливал Лиговский проспект, превращая асфальт в чёрное зеркало. Артём стоял под козырьком остановки, курил и смотрел на пустые машины.

Ещё месяц назад он был оперативником. Пока не запил и не вылетел с работы. Теперь он брался за любую грязную работу. И сегодня у него было дело: местный авторитет заплатил ему, чтобы он нашёл его пропавшую дочь.

Вдруг рядом с ним, прямо из дождя, возникла фигура. Девушка в чёрном пальто. Бледная, с длинными тёмными волосами. Она смотрела прямо на него.

— Ты Артём? — спросила она.

— Кто спрашивает? — буркнул он, потянувшись к карману.

— Я знаю, где девочка. — Девушка сделала шаг ближе. От неё пахло сырой землёй и старым ладаном. — Но туда нельзя идти с пустыми руками.

— А что там?

— Старый морг. — Она улыбнулась, но глаза остались холодными. — Только те, кто её взял, прячутся там не от милиции. Они прячутся от тех, кого сами убили.

Артём замер.

— Что за чушь?

Девушка сунула ему в руку старый ржавый ключ.

— Это от подвала. Иди один. И если увидишь цинковый ящик... — она замолчала, — не открывай его, пока не услышишь, как внутри заскребут ногтями.

Она развернулась и ушла в дождь. Артём хотел окликнуть её, но она будто растворилась в тумане.

Он посмотрел на ключ в руке. Он был тёплым. Как будто его только что держали в чьей-то ладони. Хотя дождь лил

ледяной.

Авторский текст.