Поэзия среднего возраста

Возраст подкрадывается тихо, словно кот по кухонному столу, и вдруг уже сидит напротив, смотрит прямо в душу.

Ты проснулся утром, а он уже пришёл. Вчера ты ещё носился по клубам в обуви, от вида которой сейчас отекают ступни, а сегодня стоишь на кассе и с боевым блеском в глазах отказываешься от целлофанового пакета. Потому что он, родимый, уже ждёт на дне сумки, сложенный в идеальный квадратик.

Раньше ты собирался в отпуск с мыслью «какое игристое прихватить». Теперь ты аптекарь, запасающийся «от всего». Головная боль, несварение, спину прихватило — каждый уголок тела напоминает о себе нежным «пу-пу-пу».

Бухляж ушёл в прошлое. Не то чтобы мораторий, просто организм включил режим «Энергосбережение» и требует тишины. Если отменяются посиделки... внутри разливается блаженство.

Но если всё-таки позволил себе, то двое суток в астрале, с редкими вылазками в туалет и обратно, тебе обеспечено. И только на третий день возвращаешься в реальность, хватаешься за сердце и думаешь: «Господи, зачем?»

Людей в жизни становится меньше, шумные компании тают, и это не одиночество. Это территория покоя.

Даже интимный гардероб пережил революцию: стринги сосланы в дальний ящик. На их трон взошли удобные трусы, потому что красота требует жертв, а жертвовать комфортом для тела расхотелось.

С утра вообще много откровений. Главный барометр дня — это посещение туалета по-серьёзному, проводить вчерашний ужин в последний путь. Сходил с утра и мир улыбается, дела решаются, душа поёт. А не сходил — всё, пиши пропало, день насмарку, планета съехала с орбиты, солнце погасло, кофе невкусный, кошка бесит, смысла жизни больше нет.

Ночные хождения в туалет — это вообще отдельный вид спорта. И дело даже не в самом походе. Дело в том, что раньше ты просто ложился и просыпался утром. Всё. Одна гладкая, цельная ночь без перерывов.

А теперь организм считает, что спать восемь часов подряд — это роскошь, которую ты не заслужил. Теперь у тебя ночь с антрактами. С двумя. А иногда с тремя. Выходишь на бис, кланяешься унитазу, возвращаешься и пытаешься заснуть снова. И это называется «отдохнул». Вот она, настоящая романтика среднего возраста. Красота.

Движения теперь сопровождаются звуковым рядом. Приседания, вставания, наклоны озвучиваются междометиями: «опа», «так», «фуф», «ы-ы-ы». Это не просто звуки, это ритуал соединения с реальностью.

Спина после уборки ноет серенады, и после любого чиха требуется горизонтальная поверхность.

Глаза слипаются уже в девятом часу вечера.

Мир вокруг внезапно заполонила молодёжь, которая квакает на непонятном языке. Чтобы понять, что такое сра@ные «имба» или «кринж», приходится гуглить и чувствовать себя археологом.

Шумные тусовки под окнами теперь воспринимаются как сборище тунеядцев, проституток и наркоманов.

Зато обостряется связь с вечным. Начинаешь соглашаться с бабками возле подъезда. Их ворчание о политике и «раньше было лучше» находит в душе благодарный отклик. Ты поддакиваешь, киваешь и понимаешь, что это теперь и твой ментальный возраст тоже.

Одежда превращается в искусство слоёв. Зимой, весной и осенью без шапки на улицу — ни ногой. Лучше вспотеть под семью слоями, чем покрыться инеем. В ход идут колготки с начёсом, эти чудо-штаны под брюки, согревающие душу и ноги.

Внезапно начинают нравиться странные вещи. Чернослив — потому что польза. Чайный гриб. Сериалы на домашнем.

А в автобусе или очереди можно запросто заговорить с незнакомцем о здоровье или о том, как раньше опять же было лучше. Рандомные люди теперь — это друзья, с которыми еще не познакомился.

Растёт список продуктов, от которых потом мучает метеоризм. Это уже не просто еда, это квест на выживание для окружающих. Капуста, груши, чёрный хлеб, яблоки, молоко — каждый приём пищи превращается в русскую рулетку. Сидишь, ешь вкуснятину, а организм уже готовит сюрприз.

Очки стали вечными спутниками. Без них текст расплывается, и это подстава. А в интернете просыпается воин: хочется ввязаться в спор, написать гневный комментарий, но рука замирает. В голове проносится «ой, пошли они все...» и палец лениво листает ленту дальше. Энергии на праведный гнев уже нет, есть только мудрость «да ну их».

В дом просятся куры. Где-то в подсознании зреет план по разведению пернатых. А ещё семена на рассаду — они манят, шелестят пакетиками. Потому что своё, родное, с грядки. ПОЛЕЗНОЕ.

Праздники — это отдельная песня. Дома, в кругу семьи или один, потому что через пару часов хочется прилечь.

Каблуки стоят в шкафу, точно музейные экспонаты.

Сумка-тележка пока не куплена, но уже засматриваешься. Удобно же! И спина не ноет, и пакеты не режут пальцы, и по ступенькам можно затащить, как чемодан мечты. Пока только засматриваешься, но внутри уже зреет тихая зависть и понимание: это вопрос времени.

Макияж? А зачем? Кожа дышит.

Разговоры с собой — любимое хобби. А чё бы и да? Правильно же говорю? Конечно! И телевизор послать, и себя похвалить. А фразы вроде «ёшкин матрёшкин» вылетают сами собой, принося улыбку.

И вот ты стоишь, укутанный в семь слоёв одежды, с пакетом в кармане и лёгкой болью в спине, смотришь на суетящийся мир и понимаешь: это она. Старость.

Та самая, которая подкралась незаметно, пока ты не смотрел. Она приходит с пакетиком для продуктов в сумке, с радостью от отменённой тусовки и с чётким расписанием ночных походов в туалет.

Только какая-то... своя. Она тихонечко садится рядышком на диван и говорит: «Выдыхай, всё хорошо. Никуда не надо, никто не звонит, спать хочешь в девять — иди спи».

И ты выдыхаешь. И идёшь. Потому что это и есть счастье — просто быть в покое с самим собой. В любом возрасте. Даже в этом.

Это принятие. Это та самая мягкая фаза бытия, когда ценность тишины, здоровья и утреннего стула становится выше любых шумных приключений.

Кстати, а у вас как? Какие симптомы уже есть?

© Ольга Sеребр_ова